A ressaca não queria
me deixar pra trás.
Resolvi tomar medidas
extremas:
chá de boldo.
Chá de tristeza e angústia.
Olhei para a ressaca.
"Você partiu meu coração.
Veja o que você começou!",
eu disse.
"Não fui eu que comecei.
Você que escolheu este
caminho".
"Não escolhi porra nenhuma!"
Virei o chá inteiro pra dentro.
Doeu em nós.
Ela partiu, em câmera lenta.
Mas eu sei que
ela vai voltar.
Ela sempre volta.
Tô na cozinha,
fritando uma coisa boa.
Meus gatos no sofá,
orgulhosos com o
território.
Minha mente tá
no chuveiro junto
da minha ex.
Minha outra ex
tá no meu quarto,
vestindo vermelho
feito um presente
que não pedi.
E a vida passa devagar
aos domingos.
Passa
tão
devagar.
Tô no quintal, amassando
umas latinhas.
Queria uma
comidinha rápida,
mas ninguém gostou
da idéia.
Deixei tudo torrar.
Se não for do jeito que quero,
nossa ceia será
carvão.
E a vida passa num instante
durante a semana e
o ano inteiro
já acabou.
Minhas memórias estão
no sótão, empoeirando
como meu ultimo ex.
Eu só queria uma
comidinha rápida.
Como bocejo,
é tão contagiante
que uma lata
surgiu na minha mão.
E na mão de todos
os poetas .
E na garganta do tempo.
E no fim do dia.
O próprio sol
deixou suas
latas esquentarem.
Bastou um
filho da puta
com uma
maldita latinha e
seu lacre e
o barulho que ele faz
para que
o universo inteiro
ficasse chapado.
Comi uma pizza
com gosto de mentira.
Bebi em plástico
esperando o fantástico.
No meu esquema
falhou-se todo o plano.
Eu não me engano;
a culpa é seu dilema.
Viver pra mim ou
morrer na história.
Viver por mim ou
doar minha glória.
E nessa noite o
distinto é distoante.
Não temos medo,
o valor que é distante.
Não sinto nada.
Não vejo o certo.
Talvez o certo
Seja um nada!
Viver pra mim ou
morrer na história.
Viver por mim ou
doar minha glória.
E eu não sei
o que quis.
Eu só sei
o que pedi.
E nenhuma manhã
paga o preço
do nosso apreço
por um novo amanhã.
E nenhum desajeitado
tem que governar
toda uma nação.
Eu vejo o errado
disfarçado
de "elaborado".
É mentira,
rima limpa,
sujeito e predicado.
Quem nós somos
na oração?
Viver pra mim ou
morrer na história.
Viver por mim ou
doar minha glória.
Estes sentimentos não
parecem estar com os
pés no chão.
Pelo que esperávamos?
Não sou mais o mesmo.
Fiquei em casa
por muito tempo.
Nada estava ali realmente.
O que fazia falta
se escondia entre
um dia e o outro.
Você perguntou
"Por que isto importa?"
e não houve resposta.
Você não é mais a mesma pessoa.
Ficou em casa
por muito tempo.
Na espera, a expectativa
de que será diferente.
Este sentimento não
tá com os pés no chão.
Nem dá mais pra diferenciar
ontem de hoje e
muito menos de amanhã.
Não somos mais os mesmos.
Ficamos em casa
por muito tempo.
Por favor, apenas me siga,
pois eu me perdi novamente.
Olhamos para o trem chegando
ao mesmo tempo,
só que embarcamos
em estações diferentes.
O que me custou eu
já investi em mim.
Lá fora, em stand by,
a chuva cai com sol.
Meio que me identifico.
Mas não quero te aborrecer
com sentimentos passados
(que passaram só pra você,
talvez, pra mim nunca passaram).
Segui adiante, sem deixar rastros.
Amor não é um dogma.
É arrogância dizer que
só isto basta.
Ou ingenuidade.
Afinal, embarcamos em
estações diferentes, lembra?
Boto meus olhos na janela
para enxergar este mundo.
Ensinei-me que é assim que é,
mas não é assim que tem que ser.
Meu reflexo sorriu pra mim,
como há muito tempo
não fazia.
Lá fora, a chuva encerrou o ato.
Nunca fiquei tão próximo
de um arco-íris
quanto agora.
Você ficou ali
parada, sozinha.
Você disse que
estava olhando
o sol ir embora.
Vi claramente
em seu rosto.
Você pode tentar
a noite inteira,
achar uma resposta
pra suas questões.
Boa sorte.
Algumas coisas escaparam
tempo abaixo.
Nossa juventude foi
ontem.
Agora parece que
só chove.
Podemos tentar
encontrar uma
razão pra sermos
mais sentimentais.
Você ficou ali parada
olhando o sol
ir embora.
E apenas isto.
Ta ficando tarde e eu
não tô mais legal.
Minha cabeça gira e
eu não tô ficando
mais bêbado,
não importa quantas
latas eu amasse nas
calçadas.
Tá ficando mais
apertado e eu
me sinto menor.
Tento manter minha pele
no meu corpo.
É fácil ser você
quando não há espaço
para outra coisa.
A bebida tá quente,
entrando em coma.
E eu...
E eu...
E eu...
Tô tentando acordar
morrendo aos poucos.
Algum lugar pra me esconder
ou esquecer
que seu cheiro
ainda me faz sorrir.
Me tirou da minha cabeça,
me jogou direto na
insanidade.
A paixão está correndo atrás
de mim e
eu não quero, não vou, não posso
fazer nada a respeito.
Apenas encarar
a luz do sol e
o fato estranho
de existir.
Mantenho o sentimento
mas agora não
sei o que faço.
Hoje, se a gente estrelar
naquele filme de
falas improvisadas,
haverá algo
entre a gente
sorrindo como o infinito.
Posso estar de surpresa
numa guerra noturna.
Esse troço atira,
por trás dos destroços
do rolê,
inimigos e aliados.
Tem sido um período
conflitante.
Pensamentos antônimos
e palavras mal-pensadas
explodem como
minas terrestres.
Descobri que alguns incêndios
são mais importantes
do que outros.
Apontar essa diferença
é como jogar madeira seca
no fogo.
Estava um pouco melhor
quando todo mundo
podia se beijar e se
abraçar.
À distância perdemos o
senso de empatia e
tudo o que resta é
o conflito.
Ou talvez isso seja
só mais uma
opinião incongruente
pra servir de pólvora.
Imagino nosso agora
queimando lentamente
como incenso de
baunilha.
Imagino que não há nada
acontecendo.
Entre planos e desejos,
ficamos próximos do desapego.
Uma chuva doce
cai por toda uma cidade.
Gotas lavando o desafeto,
ignorando o incerto,
brilhando no concreto.
Imagino que tá tudo bem.
Enquanto o incenso não acaba,
sonhamos como anjos.
Como o divino e o profano,
a verdade e o engano,
deuses e humanos.
E então um café bem forte
pra quebrar essa dualidade.
Um vício em organizar
um pouco do que o
tempo me recompensa.
Repetindo as ações
como inseto em natureza.
Nasci pra ser otário.
Vem a pergunta:
"Pra que isso,
se queimar tudo
é mais fácil?".
Agora eu morro,
no meio eu morro,
no fim eu morro
junto de meu encosto,
o troco fosco
à mim posto
por ser tosco.
Organizei minhas roupas
em ordem de cores.
Dias cinzas e
brisas infindas
serenando em cada
passo, cada lapso de
carência.
Eu tô carente pra porra.
Ninguém deve saber disso.
Os carentes são
devorados primeiro.
Ou esquecidos, ignorados.
Não nasci pra ser ignorado.
Repetindo ações,
entendendo que tudo isso
não passa, não disfarça,
piada sem graça.
Queimar tudo é
mais fácil.
Não nasci pra viver o fácil.
Só nasci pra ser otário.
Eu não tenho nenhum
contatinho.
Gosto de encarar e
dizer
"tá escondendo nada não?".
Acredito que ficar
nessa lenga lenga
virtual
é como ver
uma prévia de um pornô
antes de se masturbar.
É por isso que
estou sozinho.
É por isso que
invejo meus amigos
e amigas
com suas milhares de
fodas casuais.
É por isso que invejo
minha mãe e
meu pai.
Porra, até meus gatos
transam.
Eu não.
Prefiro encarar.
Olho no olho.
Ninguém consegue manter
contato visual
por mais de dois segundos.
As garotas não me
olham mais
como me olhavam antigamente.
Garotos são fáceis.
Sempre foram.
E é por isso que
perderam a graça.
Eu não tenho contatinhos.
Talvez nunca os tive.
Sigo errado pelos
dias incertos.
A sua mente vai
inventar histórias e
contar mentiras e
desejar vingança.
Não foque nisso.
A sua mente vai
elaborar planos
no meio da madrugada.
Não foque nisso.
Ela vai te prender
no que já foi.
E então vai
ansiar pelo que
talvez não aconteça.
Não foque nisso.
Ao invés disso,
foque aqui no
mundo de fora.
Nas suas ações.
Esqueça essa imagem
que você tem de você.
Esqueça em tentar
protegê-la.
Respire FUNDO e
foque apenas na
maneira que você
gostaria de agir
aqui e agora.
Deixe que digam,
que pensem,
que falem.
Estão apontando o dedo
apenas para a opinião
que eles têm de você.
E você não é uma opinião.
Assuma os riscos,
assuma os erros
e continue
aqui fora.
Continue presente.
Continue agindo,
alcançando seu potencial,
fazendo o melhor
que dá pra ser feito agora.
FOQUE NA ATITUDE.
E se o seu ego
se ferir,
deixe que morra.
Não é ele que controla
seu corpo e suas ações.
É a sua vitalidade,
a sua consciência.
Você é maior do que
qualquer história.
Não fure a fila.
Não diga isso.
Mas eu tô bêbado.
Não seja escroto.
Peça desculpas.
Mas eu tô bêbado.
A lua tá estranha.
E se até a lua
tá assim
eu também posso estar
minguante.
Não faça isso.
Não seja aquilo.
Mas eu tô bêbado.
Tá invencível.
Tá todo torto.
Caiu da escada e não morreu.
Dia nascente,
noite morrente.
Otário solitário
mordendo a própria corrente.
Não me pergunte onde vou.
Não me diga o que fazer.
Eu tô bêbado, bem louco.
Pronto pra me foder.
Amanhã, talvez.
Amanhã, talvez.
Pálpebra inchada e dolorida. A moça da recepção diz que só há um médico atendendo. Olho para trás e vejo mais de trinta almas esquentando os bancos com suas bundas e doenças.
Esse tom robótico do sistema público de saúde é um exercício de humildade; você não é especial. Nessa claustrofobia há perrengues maiores e menores do que o seu. Aguarde seu nome ser chamado. Pode se sentar. Tento soltar uma piadinha mas é como fazer cócegas na argila.
Há um mercado aqui perto. As chances de um antibiótico ser receitado são altas. Vou beber uma última cervejinha. Escolho o latão de meio-litro e bebo como uma dose de cachaça. Os enfermeiros me olham e me invejam. Eu sei disso. Sinto nos folículos da minha pele. Pois eu também os invejo: toda profissão é útil mas só a deles é reconhecida. Ninguém agradece o pessoal da limpeza. Há lendas de que eles nem existem, mas eu vi um deles certa vez e era uma moça que escrevia poesia. Invisibilidade dupla.
Reparo nas árvores do lado de fora e nos gritos de indignação lá dentro. Coqueiros que lembram a praia e indiferença que remete o inferno. Termino o latão. Enfio, penetro, arregaço meus ouvidos com fones de ouvido e boto um indie pra tocar. Não dá pra reclamar mais baixo não? Você está estragando meus privilégios. Suas queixas não estão no ritmo certo.
Nenhum nome é chamado e o time de enfermos em nada muda. O relógio da parede está até tonto. Resolvo ir embora. Há dias em que não adianta forçar.
Na manhã seguinte, a moça da recepção pergunta o que tenho. "Vou te responder apenas com um olhar". Tiro os óculos escuros e ela dá risada. Minha pálpebra esquerda dobrou de tamanho. Perco a singela simetria facial. Entretanto aquela risada me embelezou de alguma forma. Gosto de ser palhaço. Gosto de ser o tolo, mas isso é assunto para outro momento.
Oito bundas desta vez, e vários médicos ao invés de um só. Foi rapidinho. Uma pomada e compressas de água quente. Beijo, tchau, obrigado, bom serviço. Passo na farmácia do posto e consigo a pomada de graça. O farmacêutico é um amor. O sistema público de saúde às vezes funciona. Há dias em que não precisa forçar.
Volto para casa mais lindo, tranquilo e humilde.
No meu quarto.
Sem pressa alguma.
A pessoa gosta de Naruto.
"Vamos fumar um antes?".
Eu não tenho um
ataque de pânico por causa
da maconha.
Meu pau fica duro
por mais de 5 minutos.
Sexo oral.
Meu maxilar chega a doer.
Qualquer música ambiente,
de preferência Jazzhop.
Todo mundo goza. De verdade.
"Meu personagem favorito é o Nagato".
"Gosto muito do Itachi".
Breja.
"Adoro a vibe do seu quarto".
Segundo round.
Deixa fazer na cara.
"Tá tarde. Quer dormir aqui hoje?".
"É lógico!".
Terceira rodada, ou uma
longa conversa sobre
Bojack Horseman.
"Carai, que fome".
"Bora pedir uma pizza?".
A pizza chega em 15 minutos.
Mas ultimamente
não posso dizer o mesmo dela.
Não que eu queira controlar
o que ela pode ou não fazer.
É que se não fosse por mim,
ela não seria nada.
Apenas uma idéia polêmica
escondida num nicho
da minha mente.
Tem gente que vai falar
que eu tô sendo
artista
por pensar assim.
Mas nem todo poeta
é artista.
Eu mesmo não sou
porque minha mãe me educou.
Afinal, se fosse ao contrário,
se eu traísse a poesia,
seria considerado
o "adultão", o "bem-sucedidão".
É um mundo bem injusto
para ela.
Julgá-la por ter me traído,
enquanto tantos outros
poetas maltratam e traem
suas poesias
é, enfim, a hipocrisia.
Desejo toda sorte do mundo
para todos os envolvidos.
Agora, mudemos de assunto.
Ao creme das nuvens uma
voz ecoa.
Pequenas patas esmagando amianto, buscando novos telhados.
Olhos teimosos.
Canto de um gato que não é meu.
Sussurro de porcelana
aos pés de uma montanha
de tijolos baianos.
Eu fico acordado.
Penso e não existo.
O impossível blasé caminhando
sobre meu quarto, gemendo
línguas de metal.
Cães começam a latir,
e o silêncio da madrugada
rasga-se em parcelas
até retornar vazio.
Eu fico acordado,
e o gato salta errado e
lambe o próprio cu.
Horas de leito em
relógios preguiçosos
e DOR.
Dia de sol e DOR.
Uma hora DOR.
Chuva, neve, DOR.
E DOR, DOR, DOR.
Até soar como outra coisa.
Até não fazer mais sentido.
Até nos deixar em
estado deprimido.
Minha vizinha sempre
começa a gritar às
8 horas da manhã
e DOR.
Sou uma criatura
de nervos destruídos
e DOR.
Teimoso na arte,
contra a maré azarenta
e DOR.
E DÓI, DÓI, DÓI.
Até virar um rosto murcho.
Até que se acostume.
Até que não doa mais.
Sempre volta, entre tantas
outras voltas.
E volto o filme
envolto em DOR.
Uma película repetida
aos alfinetes sobre o músculo.
Minha vizinha grita como
uma briga de gatos de rua.
Ela não sabe que isso
me incomoda.
Tomo um analgésico.
Digo "não" para meus amigos.
Agora uma britadeira
martela o asfalto e DOR.
Já me cansei da DOR.
Já me cansei.
Já me cansei da DOR.
Já me cansei.
Já me cansei DELA.
Eu sou um dos maiores otimistas que conheço. Pode não parecer pelo jeito que me comunico através dos meus textos. Todos têm aquele gostinho de ódio, desilusão e abuso de álcool como sedativo. Não te culpo se você me acha um jovem ranzinza que não transa há tempos, pois há um pouco de verdade nessa opinião. É que esse meu lado reclamão é só superfície. Carapaça pra proteger o frágil inseto sonhador que reside no centro da minha mente. E por esperar o melhor de tudo, este mesmo inseto se decepciona uma vez após a outra. Eis que a carapaça surge; para não mostrar ao mundo que ainda tenho esperança. E muita esperança mesmo.
Estava andando pelo meu bairro e encontrei uma pequena praça secreta com banquetas e mesas de mármore. Escrito num pedaço de concreto no chão, estava os dizeres "Exclusivo dominó". Minha vila não chega a ser um exemplo de manutenção do patrimônio público, mas este pequeno lugar, limpo e conservado, construído com carinho pelo povo e para o povo... Bem, são nestas situações que meu otimismo almoça, janta e faz um lanchinho da madrugada. E mesmo que se destrua, que se vandalize; o importante é que construíram e que eu pude utilizar o espaço para beber uma latinha e escrever este desabafo.
Ao meu redor caem as folhas, silenciadas pelo som dos automóveis na avenida. Uma boa quinta-feira para se estar vivo. Uma pausa nas tragédias e desgostos e medos. O sol refletido no alumínio das janelas dos conjuntos habitacionais. E a paz que parece infinita ao mesmo tempo que preciosa e instantânea. Um sinal ao otimista de que realmente tudo ficará bem. Talvez já esteja. Pelo menos hoje, pelo menos agora. Sim, meu amigo, eu repito; é uma boa quinta-feira para se estar vivo. Uma boa quinta-feira.
Surpresa dispara, te para
na falha, fundo do poço.
Quem joga a corda, te acorda,
"vambora, segura aí mais um pouco"?
Vida em turbulência. Encrenca.
Te derruba e te arrebenta.
Ha! Sozinho cê não aguenta!
Solitude em ilha deserta
não leva a nada.
Robinson Crusoé montando
uma jangada porque
sabe que pra ser verdade
a felicidade tem que
ser compartilhada.
Tive muitas coleguices.
O número sobe com latas
tristes, roles esqueciveis,
ressacas invencíveis.
Colegas tem propósito:
primeiros socorros,
conselhos óbvios,
abraços ótimos.
Mas amizade eu conto nos dedos.
Pois foi no desespero, em pedaços,
que amigos me fizeram inteiro.
Já briguei várias vezes, ingratidão
fazendo festa na minha mente.
Já machuquei quem me cuidou,
me escutou, que me entende.
Mas essas pessoas insistiram,
sabiam meu valor
quando nem eu sabia e então
me ensinaram o que é amor.
Hoje, algumas delas tão distantes.
Bênçãos pra mim que seguiram
adiante.
A vida bifurca e todo presente vira
lembrança.
E num instante amigos vão.
Sentimento fica.
Tudo confuso sem pontuação
mas o baile segue,
a gente dança.
Brindando o tempo
enquanto ele avança.
Acorda! Acorda!
Sorrisos suplicam a saída
pelos seus dentes
(ou pela falta deles).
Você não percebeu?
Que dentro de você
há necessidade de
deixar esse peso de lado e
pular pelado na piscina
mesmo que numa
noite fria?
Há pedras e areia
nos sapatos de todo mundo
com sorte de ao menos
ter um calçado.
Sofrer é padrão de fábrica,
característica intransponível.
Sorrir é uma escolha um tanto idiota.
Mas dá uma olhada lá fora
e me diz se tudo isso
não é uma palhaçada?
Ah, puta que pariu,
ACORDA! ACORDA!
Nos deixaram essa vida
com prazo de validade e
queimaram as instruções.
E se tudo for inútil,
abriremos nossos braços com
uma gargalhada,
mostraremos o dedo
e gritaremos aos deuses
"ISSO É TUDO, PESSOAL?"
Os melhores momentos
da vida são quando
você se dissolve nela.
Como açúcar na caipirinha.
O álcool facilita o processo.
É por isso que eu bebo.
Um instrumento de estudo.
Uma ferramenta que,
se tudo der certo,
ficará obsoleta.
Eu bebo pra fugir correndo
do bicho papão
do pensar demais.
Na terceira latinha
tudo começa a ficar mais leve,
e o fato de eu estar trancado
em casa, com medo do
mundo, batendo minha
testa na porta do meu quarto,
passa a ser uma piada.
E quando digo que a
vida em si é uma piada,
é de uma profunda seriedade,
constantemente estudada.
E...
Ah, eu perdi o foco.
Você nem leu até aqui.
Ou leu?
Eu não leria.
Tenho coisa melhor pra fazer
além de ler poesia alheia.
Como por exemplo:
comprar mais um
litrão de 6 conto na padaria
aqui da esquina.
6 conto só num litro de breja.
Cê acredita?
Colchão torto, coluna
em dobras e ângulos
maléficos.
Todo problema do mundo eu
guardo na gaveta das
emoções reprimidas.
Na cama eu resolvo.
O colchão entortou porque
dormi por muito tempo na
mesma posição.
Agora não há posição alguma
que seja adequada.
Com o corpo em ziguezague,
nu,
tento me masturbar.
Antes era mais fácil arranjar
uma companhia.
Não sei bem o que ocorreu.
Lembro de algumas bocas
que já me chuparam.
Misturo-as com as bocas que
eu gostaria que me chupassem.
Gozo.
Líquido platinado escorrendo
pela minha barriga.
O papel higiênico tá acabando.
O colchão treme grita geme.
Fico mole, olhos pesados
até mesmo pro escuro.
Todas as questões da
minha vida eu
deixo escorrer pelo ralo
do disfarce.
Então as renovo ao meu
travesseiro, de vista pro teto.
E se você tiver um problema,
junte-o com os meus,
por algumas horas.
Torne-se mais uma boca,
um cu, arranhões e mordidas.
Me ajude com essa
porra toda que ando acumulando
dentro de mim.
Melhore minha noite que
eu te farei esquecer do
seu dia.
Provavelmente.
Na cama a gente resolve.
Um copo, nada de mais.
Outro copo, sorrisos aparecem
sem convites.
Dois copos, a sinceridade
começa a escapar no meio de
algumas frases.
Três copos e o corpo de repente
está num lugar e aí no outro também.
Cinco copos e nada faz sentido.
"É a sequência de Fibonacci!
É a sequência de Fibonacci!"
Ninguém entende, ninguém liga.
Lágrimas, rosto vermelho.
"Ninguém entende minhas
emoções, eu odeio este lugar do caralho!"
Punhos aos ares, desafinados.
O homem que mal consegue
ficar em pé parte para as
ruas mal iluminadas da quebrada.
"É a emoção da cachaça", diz
outro homem, de canto, para
seu melhor amigo de hoje.
Amigos antigos envelhecem
em boletos, filhos e casas e
obrigações.
O mundo de ponta cabeça,
certo e errado misturados
no meio do caos.
Luzes apagadas em
ruas solitárias e
Luzes acesas onde
a atenção é inútil.
Amigos que crescem
antes de você,
uma criança que
vive fazendo arte.
No papelão do menino,
embaixo de mil sorrisos,
depois de décadas
com a alma em prejuízo,
está escrito:
"Você quer um poema?".
Ainda é cedo pra deixar
isto de lado.
Olhos cansados rolando
pros lados, tentando acompanhar
a vista fugaz da janela
do trem.
Bocejos incontroláveis seguem
esticando os músculos
da face.
No relógio, as horas adiantadas
porque o alarme se atrasou.
Os pés exaustos, ossos da perna
roidos.
Bem que este assento poderia
ficar vago.
Bem que poderia ser a folga,
cadeira de boteco.
Olhos indecisos banhando-se
em diferentes litrões,
em diferentes nomes de pinga.
Trabalhando hoje para a
ressaca de amanhã.
A voz no falante anuncia
a última estação.
Todos se empurram apressados.
E alguns agradecem por
tudo isso.
Alguns realmente agradecem.
Você pode tentar
numa viagem inteira
achar respostas.
Não te deram as perguntas certas.
Não nos deram tempo
para questionar.
Mas a estrada continua
além do nosso ponto de
parada.
E já tá anoitecendo, meu bem.
Você pode tentar
numa noite inteira
achar respostas.
Momentos diferentes
requerem mais que isto.
Você já tem o que é preciso.
Não se preocupe.
Não há dúvidas no infinito.
E já tá anoitecendo, meu bem.
Não se pode controlar
um gato.
Não tente.
Engula essa ingenuidade e
deixe o resto na areia.
Gatos pularão telhados
até o fim do mundo.
É paixão, vida e morte
com quatro patas
(conheço um que tem três).
Gatos abandonam
corações roidos
com mais frequência
do que outros
corações roidos.
Não se importam com isso.
Há vacinas, coleiras,
quartos, grades e fogueiras.
Nada disso o fará
mais seu do que
dele mesmo.
Como as outras coisas.
Ah, as outras coisas...
Quem não fica insano
ao morar com um gato
ou está bem preparado
para o mundo
(mais do que posso compreender),
ou já se perdeu nele
há tempos.
O primeiro cabo submarino
surgiu em 1858
com a invenção do telégrafo.
Ele ligava a Inglaterra
aos Estados Unidos.
A primeira mensagem foi da rainha Vitória para o presidente James Buchanan.
"Glória a Deus nas alturas,
e paz na terra entre os homens
a quem ele quer bem".
A mensagem demorou um
pouco mais de um dia
para ir de uma ponta a outra.
Agora os cabos submarinos
conectam o mundo inteiro.
Em menos de um segundo,
podemos incitar o ódio
um para o outro,
espalhar notícias
falsas, cobrir nossa
falta de caráter no anonimato.
E nem vou falar sobre o
empreendedorismo virtual;
crimes aos montes
nos becos da internet
movidos pela língua universal
do dinheiro.
"Paz na terra entre os homens".
Criaturinhas inteligentes
que somos.
Como numa recepção,
três garotas ao telefone
atrás de um balcão e
cadeiras e
uma televisão
falando sozinha.
Sempre há um filtro e
copos descartáveis.
Pego um copo, vem dois,
finjo que não.
Água gelada.
Nunca mata minha sede.
Agora imagina se
fossem amores descartáveis.
Você pega um e
tenta matar sua sede e
fica um tempo com ele
na sua boca, mordendo
as bordas até rasgar
por inteiro.
Já fui copo,
Já fui pessoa.
Agora nem água bebo mais.
Entre todos os outros perdidos
você é meu favorito.
Já tá escrito
no meu livro,
repetido
ao infinito.
Mas só dizer
o que eu sinto
não é o mesmo que fazer.
Não quero ser fofo, nem bobo
(talvez um pouco), tô louco
de vontade pro seu sorriso
dar o troco.
"Preciso botar alguma
coisa aqui".
Há alguns anos
venho dizendo isso
pra mim.
Um dia passa, e outro.
O tempo inteiro
dias ficam passando
pela mesma direção.
Eu os observo de dentro
da minha casa.
Nada pra falar.
Nada pra fazer.
Chove um pouco e
aí para.
O artista prepara o
pincel no branco e
no preto.
A vida já é a obra,
basta enquadrá-la e
revistar seus bolsos.
Quando nada acontece,
vem a Página em Branco, o
primeiro poema que escrevi.
Tenho escrito vários
nadas tão belos quanto
meditação.
Não há muita diferença
entre folhas de azedinho e
alguém de máscara
tirando fotos no espelho.
Bem, sei lá o que isso
quer dizer.
Apenas botei pra fora.
E continuarei botando.
Igual a uma
galinha mutante.
Ela estava sentada no sofá e
a sala era papéis, contas, fotos.
Tudo espalhado
no chão, colo e teto.
Era o fim dos entulhos.
Apocalipse do lixo.
Mesmo assim,
sempre acordo de mau humor.
As palavras não saem.
Simplesmente ficam sentadas
entre o estômago e o esôfago.
Algumas escapam em formato peido.
Ela começou a falar.
Mostrou os desenhos que fiz
quando tinha 4 anos.
Fotografias de infâncias esquecidas.
Esperava uma reação;
eu só esquentei o café e
comi bolacha de maizena.
Poderia ter mudado o mundo,
destruído a humanidade,
ter dado um "bom dia".
Só fiquei com a boca cheia.
Tava cedo demais pra existir.
Ela sabia disso mas
uma criatura tão
magnífica
tem pressa de dizer e viver.
Isso pois tenho sorte.
Nunca correspondo.
Olhei pra fora e percebi que
era mais um dia sem eu
ser melhor.
E ela continuava me amando.
Penso, penso
em horas de sono.
Todo homem dorme,
calando olhos,
treino de morte.
Vejo problema no
tom da voz,
no que disseram,
no que dirão.
Foi mais uma hora.
Então outras.
Perdeu-se a primeira,
perde-se todas.
Agora há manhã em minha janela.
E nenhum sonho no corpo.
Só imaginação e
cultivo de catástrofes.
Chuva de abstrato.
Dormirei ao bom-dia, provável.
Acordarei às treze, para café e
outra chance nesse mundo.
Gostaria de ler nicotina.
Que escrever fosse
como riscar um fósforo.
Que beijar fosse uma cópia
do ato de lamber uma seda.
Amaria ver fumaça
saindo dos meus versos,
fumegando forças falsas
feito o ar.
As cinzas escuras da tinta
preta que pinta a letra
da última sílaba.
Que você fosse meu cinzeiro
ou meus pulmões.
Silêncio.
O trago.
Te trago pra dentro do verso.
Depois te solto.
Foi embora.
Se misturou com o mundo e
ficou invisível.
Os pisos amarelados com
o divino mijo dos
felinos, sem cheiro ou
amor.
Só o reflexo por baixo da
porta da sala.
Não chamem meu nome,
porque eu sei que
nada é por mim realmente,
e nenhum abraço é
em mim realmente.
Não sou bateria pro seu ego.
O diabólico mijo
escurece como o
pôr do sol
de um sábado.
As costas grudadas no
azulejo do chão e mãos e
ossos e temores e
adrenalina. Cheiro de nada.
Cheiro da própria pele.
Não me convidem pra sair.
Não sou aquecedor de solidão.
O mortal mijo
evapora de manhã
junto da água
que sai pelos meus olhos e
meu nariz.
A gente pode caminhar
do ponto A ao ponto B
com pés insanos ou
cravar os mesmos pés
na areia e esperar
o sal do mar
entupir nossas veias.
A gente pode carregar
milhares de corações
ao meio, entregues pelos
ingênuos que ainda
creem no amor romântico.
Ou podemos guardar o
nosso num cofre dourado.
A gente pode trabalhar
até virarmos pó e então
ração canina.
Ou podemos lamber o céu
todos os dias equanto
nos jogam tomates podres e
gritam "PARASITAS!"
e nossos colchões são
queimados por gasolina e ódio.
Não importa o que façamos;
a punch line é sempre a mesma.
E, com sorte, quem ficar vai rir
de tanto chorar.
Toda vez que eu acordo mal
sem motivo algum
é porque eu sei
que preciso escrever.
Ou fazer alguma merda
que me destrua lentamente.
Na realidade eu só faço merda
porque sou dependente
de me sentir bem.
Mesmo que custe aos
que estão próximos de mim.
Porra, quantas amizades
eu queimei junto
de uns tragos?
Mas não resta em mim
muito além disto.
Meio que já tô cansado dessa
obrigação de ser feliz
o tempo inteiro.
Ou de me esconder
na boa educação que
meus pais me deram.
Só tenho uma chance
de valer a pena.
Uma bala no revólver e
três alvos:
meu crânio,
seu peito ou
o céu, pra dar a largada.
Prefiro a terceira opção,
mas não descarto as
outras duas.