Toda vez que eu acordo mal
sem motivo algum
é porque eu sei
que preciso escrever.
Ou fazer alguma merda
que me destrua lentamente.
Na realidade eu só faço merda
porque sou dependente
de me sentir bem.
Mesmo que custe aos
que estão próximos de mim.
Porra, quantas amizades
eu queimei junto
de uns tragos?
Mas não resta em mim
muito além disto.
Meio que já tô cansado dessa
obrigação de ser feliz
o tempo inteiro.
Ou de me esconder
na boa educação que
meus pais me deram.
Só tenho uma chance
de valer a pena.
Uma bala no revólver e
três alvos:
meu crânio,
seu peito ou
o céu, pra dar a largada.
Prefiro a terceira opção,
mas não descarto as
outras duas.
