Como bocejo,
é tão contagiante
que uma lata
surgiu na minha mão.
E na mão de todos
os poetas .
E na garganta do tempo.
E no fim do dia.
O próprio sol
deixou suas
latas esquentarem.
Bastou um
filho da puta
com uma
maldita latinha e
seu lacre e
o barulho que ele faz
para que
o universo inteiro
ficasse chapado.