VAMO FUMAR UM POEMA

Gostaria de ler nicotina.
Que escrever fosse
como riscar um fósforo.
Que beijar fosse uma cópia
do ato de lamber uma seda.
Amaria ver fumaça
saindo dos meus versos,
fumegando forças falsas
feito o ar.
As cinzas escuras da tinta
preta que pinta a letra
da última sílaba.
Que você fosse meu cinzeiro
ou meus pulmões.
Silêncio.
O trago.
Te trago pra dentro do verso.
Depois te solto.
Foi embora.
Se misturou com o mundo e
ficou invisível.

SOZINHO NUM SÁBADO À NOITE

Os pisos amarelados com
o divino mijo dos
felinos, sem cheiro ou
amor.
Só o reflexo por baixo da
porta da sala.
Não chamem meu nome,
porque eu sei que
nada é por mim realmente,
e nenhum abraço é
em mim realmente.
Não sou bateria pro seu ego.
O diabólico mijo
escurece como o
pôr do sol
de um sábado.
As costas grudadas no
azulejo do chão e mãos e
ossos e temores e
adrenalina. Cheiro de nada.
Cheiro da própria pele.
Não me convidem pra sair.
Não sou aquecedor de solidão.
O mortal mijo
evapora de manhã
junto da água
que sai pelos meus olhos e
meu nariz.

TANTO FAZ (E ESSA É A MELHOR PARTE)

A gente pode caminhar
do ponto A ao ponto B
com pés insanos ou
cravar os mesmos pés
na areia e esperar
o sal do mar
entupir nossas veias.
A gente pode carregar
milhares de corações
ao meio, entregues pelos
ingênuos que ainda
creem no amor romântico.
Ou podemos guardar o
nosso num cofre dourado.
A gente pode trabalhar
até virarmos pó e então
ração canina.
Ou podemos lamber o céu
todos os dias equanto
nos jogam tomates podres e
gritam "PARASITAS!"
e nossos colchões são
queimados por gasolina e ódio.
Não importa o que façamos;
a punch line é sempre a mesma.
E, com sorte, quem ficar vai rir
de tanto chorar.

DESABAFO DE UMA MENTE CANSADA (E INSTÁVEL)

Toda vez que eu acordo mal
sem motivo algum
é porque eu sei
que preciso escrever.
Ou fazer alguma merda
que me destrua lentamente.
Na realidade eu só faço merda
porque sou dependente
de me sentir bem.
Mesmo que custe aos
que estão próximos de mim.
Porra, quantas amizades
eu queimei junto
de uns tragos?
Mas não resta em mim
muito além disto.
Meio que já tô cansado dessa
obrigação de ser feliz
o tempo inteiro.
Ou de me esconder
na boa educação que
meus pais me deram.
Só tenho uma chance
de valer a pena.
Uma bala no revólver e
três alvos:
meu crânio,
seu peito ou
o céu, pra dar a largada.
Prefiro a terceira opção,
mas não descarto as
outras duas.

É NATURAL

Às vezes não sai. Igual sentar na privada e apertar a barriga. Não vai, não funciona. Cavucando lá no fundo. Escrevendo letras desconexas. Frases soltas sem sal, açúcar. Cruas como a carne do seu braço.

Às vezes sai. Como diarreia. No meio da rua, manchando roupa íntima, calça, calçada e algum infeliz que passou na hora.

O importante é lembrar pra quê. Se esquecer do pra quê, jogue tudo no lixo. Se ele ainda persiste, dá pra contar até a história da pomba manca.

Aliás, a pomba manca pousou despreparada na minha frente. Não tinha uma pata, mas uma linha que guardava como troféu. Caminhou até a poça de água suja formada na cratera da rua. Banhou-se, embebedou-se e gargarejou. Caiu fora.

Às vezes sai, e às vezes não. É natural.

QUANTOS CIGARROS CUSTA UMA MENTE TRANQUILA?

Cacei bitucas pela casa, no quarto e
tudo estava terrivelmente normal.
Achei três bitucas que dariam
um cigarro e meio somadas,
pois eram de uma marca que
não me agradava o paladar.
Com essa quantia, mal dava para
o pós-almoço.
Seria um dia longo demais.
Tentei fumar uma bituca a cada duas horas,
mas 6 horas é pouco tempo
numa segunda feira nublada.
E quando o carrinho
do catador de latinha,
a lâmpada queimada do poste,
os cacos de vidro
no chão do boteco,
a fofoca na esquina,
todos os seus amores,
tudo em você e em mim
coexistem,
três bitucas não são suficientes.

SALADA DE BATATA

Corto quatro batatas médias em
pequenos pedaços.
Mais ou menos do tamanho
entre um pino de cocaína e
uma paranga de 20 bem servida.
Os pedaços não precisam
ser iguais se só você vai
comê-los, mas quanto menor for,
mais rápido vai cozinhar.
Coloco água na panela
pra cobrir as batatas e aí sim
eu ligo o fogo.
Tudo Isso garante um cozimento
mais feminista.
Boto sal na água. Aí vai depender
da sua pressão arterial no momento.
Espero ferver e aí conto
uns dez minutos.
Fico encarando o abismo e
então espeto o garfo pra ver
o ponto
(da comida, e não do abismo).
O ponto certo é você que decide
porque você já é adulto e
pode muito bem experimentar
a porra da batata
pra ver se tá legal.
Jogo a água fora,
tempero com aquele orégano
que você fumou no papel de pão
quando era adolescente.
Pode botar mais coisa;
vinagre, limão, cebola,
crise de ansiedade.
Espero esfriar um pouco,
mando pra geladeira e
deixo lá por 50 anos ou até
eu ter saúde emocional.