O TOLO POETA

Eu vou entregar poema

porque pra mim não é problema.

Ser o tolo não é ofensa.

O poeta diz o que pensa.

A arte é minha vida,

deixa a mente mais vazia

pra caber sabedoria

de andar na via infinda.

Eu vou colar na praça,

vou colar na sua cara.

Meu poema não só fala;

ele mira e dispara.

Minha alma tá à venda.

Lê aí e não se arrependa.

Ser artista é muito treta

e o escárnio a gente peita.

ERROS

pegar o trem no sentido errado,

sem sentido,

apressado como as

rodas nos trilhos.

a culpa é da cachaça e

do fato de ser humano.

apaixonar-se depois de um beijo,

mesmo na promessa

de que não cairia mais nessa.

o coração tá sempre

com pressa de sentir.

entre atritos e feridos,

perder amigos para o ego.

querer estar certo

quando na verdade 

nem importa.

chutar pra fora,

perder a chance.

perder tempo

naquilo que já está

fora de alcance.

é tarde demais.

vamos errar em outras coisas.

tropeçar, derramar o copo,

não dar descarga,

ferir nas palavras.

errar é tão humano

que quando acertamos

parece engano.

FERROADA

eu estava feliz
até uma abelha entrar no quarto,
olhar minha cara
e ir embora.
não sou suficiente
nem pra uma abelha.
fui atrás dela,
podia escutar o escárnio
nas flores,
enchia a cara de néctar
e ria da minha
barriga branca e
meus braços finos
e bolsos vazios.
fui atrás dela
com a fúria de uma
tempestade e
a encontrei com suas amigas
e elas nem perceberam
minha presença.
estavam todas preocupadas
com seus ferrões.

eu agradeci em pensamento.

a ferroada mais dolorida
é aquela que acontece
dentro da cabeça
e apenas lá.

PROERD

escuta só esqueci o que ia dizer
é isso aí

é tanta merda que a gente atura
se segura que o trem das onze
veio buscar os
filhos únicos

não adianta sofrer
porque a vida vai te levar
você deixando ou não

não adianta disfarçar as evidências
porque quando a luz vermelha
tá na suas costas
o humilhado será humilhado

eu sei falar com gatos
subir em telhados
ficar no cio
cantando pra lua traidora

eu sei ficar chapado
e dizer não
pra muitas drogas
não todas
ora ora
ora por mim

vou apertar e vou acender agora
vou bolar e vou ascender
tá foda
já viu o mundo lá fora?
vai tudo pra cabeça
na mesma hora.

TERÇA BESTA

Terça, amiga da chuva.

A chuva é querida do tédio,

paixão do sexo.

É o "Foder do Agora".

Tempo meio bosta.

Garoa, chove, molha

o rascunho 

da calçada.

Terça idiota.

Não é o começo.

Não é o meio.

Não é o fim.

Ninguém se importa.

Abre a porta, deixa a Terça entrar

pra não fazer nada.

Nada como o nada

que há em você

e em mim.

Cinza como cinzas

num cinzeiro

de cimento.

Não dá nem pra fumar uma Terça,

essa porcaria.

Só dá trabalho

pra quem tem sorte

de trabalhar.

Mas vou parar de reclamar.

Alguns trocariam tudo

por mais uma Terça.

Por mais incrível que pareça.

EM DEFESA DO AGORA

Numa chuva torrencial, surgiram goteiras por todos os cômodos. Um fio do poste se soltou na esquina. Qualquer um que passasse ali viraria o omelete que eu esqueci no fogo outro dia.

Então a luz acabou e a única coisa que me restou foi ficar sentado no chão ao lado de uma vela e viver o momento.

Essas palavras estão saindo do meu corpo. E eu quero que você preste atenção nisso: eu como a vida pra cagar poemas. Tudo o que faço (e irei fazer) é merda. Muita merda pra mim e pra você. E eu realmente gostaria que você sentisse o que tô sentindo agora. Essa energia fluindo pelo meu corpo e a alegria de perceber que o que existe tá aqui do lado de fora das nossas mentes. Não existe "eu". Existe um amontoado de átomos que formam o corpo que interage com outros átomos até o universo deixar de existir. E o fato da luz ter acabado, de eu ter ficado sem internet, daquela pessoa ter saído da sua vida, daquele pastel que te fodeu o estômago, daquele fora tomado, daquele boleto não pago...Nada disso conta no final. É sério, eu não consigo explicar com palavras. E se você quiser realmente apreciar o que está prestes a aparecer em frente aos seus olhos, você vai ter que deixar sua mente de lado e ser dominado pelo agora. Pronto?

Vai com calma na tarde.
A hora mágica reflete azul e violeta
sobre nossas peles e
tá tudo bem.
Nós ainda respiramos e
respiramos profundamente até
sentir o pelo do braço levantar.
Há certas coisas não ditas que
talvez nunca o sejam porque
foram feitas pra serem sentidas.
E não há possibilidades;
o poema é quem o lê.
Eu não posso fazer muito mais
do que estou fazendo agora.
Tá dentro de você e
isso precisa sair daí.
Precisa EXISTIR, e
não ser mais um vão pensamento
se perdendo num mar
de preocupações inúteis.
Nós ainda respiramos e
cada gota no ar
preenche meu corpo
como se o alimentasse e
desse um empurrãozinho
pra eu ser o melhor que posso ser
como filho da vida.
E eu não posso fazer muito mais
do que me unir a essa vibe
que faz você descer até o chão
com a bunda pro alto enquanto
eu faço a dança do robô.
A tarde sempre acaba
magnífica.
O violeta vira preto,
do jeito que tem que ser.
E tá tudo bem. Mesmo.
Basta fluir com
essa sensação,
essa exata sensação
de ser infinito enquanto dura.
Um brinde ao amor
de todo dia
que passa despercebido
quando não reparamos
que não somos melhores
do que uma simples gota
no vidro da janela.

O QUE FAZER EM DIAS DE CHUVA?

Segunda-feira. Céu cinza, chão molhado. Não dá nem vontade de levantar da cama. Mas, se levanto, já procuro um meio de me livrar do tédio. Uma pena o tédio ser essa criatura de presas afiadíssimas, picando minha panturrilha sem querer largar o osso. Um bicho tão teimoso quanto quem vos fala.

Então a chuva continua. Aperta na hora do almoço (o que aconteceu antes?).  Já não sei se espatifei a cara no fundo do poço, nem se há alguma forma de sair dele. Só sei que nele estou e a chuva veio me acompanhar.

Poderia aproveitar e limpar algumas coisas. Organizar o guarda-roupa, a gaveta de meias, os livros na estante. Dá até para mudar os móveis de lugar num almejo desesperado por mudanças. Talvez eu seja um imóvel.

Outra dica valiosa é olhar-se no espelho, no fundo das pupilas, e buscar o abismo que tanto encaramos.  Escrever algumas palavras bonitas que não preenchem o estômago (amaria comer meus poemas).

Assim, espero ter ajudado a sobreviver aos terríveis ataques da mente quando se está preso na própria casa em dias de chuva.

A LIBERTADORA DERROTA

Adoro sentir-me ridículo. Quando coloco uma roupa que não combina ou quando corto o próprio cabelo caindo de bêbado. É uma sensação de derrota, e é a sensação mais libertadora de todas. Pronto, o jogo acabou, eu perdi e não preciso mais jogar. Posso ir embora, posso ficar. Posso fazer o que quiser. Dane-se. 

Sabe quando você leva um fora? Ou quando você termina um relacionamento, ou leva uma suspensão do trabalho? Sim, sim, parece um clique, o mundo fica diferente, as cores mais vibrantes, os passos mais leves. Sorrir torna-se uma genuína expressão de alegria, e não um hábito vazio, uma proteção contra o caos do cotidiano. 

Bem, tudo isso acontece depois do choque inicial. De primeira, dói. E pode doer muito. Pode até matar. Mas se você sobrevive, vem o Nirvana, um curto e ínfimo período de "Foda-se". Você já perdeu. Não precisa se esforçar mais, mentir pra si mesmo ou pros outros. Quem tá na lama tem a chance de se refrescar, assim como os porcos. E não venha me falar mal dos porcos; são seres super inteligentes e, com um limãozinho, super saborosos. 

Acredito que não fomos feitos para ganhar. Estamos aqui para jogar. E perder quando for pra perder. A derrota não só faz parte da vida como é também essencial. É como um aperitivo pra morte. Ah sim, sinto muito te dizer: podemos até vencer na vida, mas não podemos vencer DA vida. E, pra mim, vitória é aproveitar a viagem, seja lá o que isso signifique para a pessoa.

Então, quando você se sentir um perdedor, 

sente, 

relaxe, 

respire e 

aproveite a derrota.

Você nunca sabe quando terá a chance de perder novamente.

 

CANETA

Caneta, canetinha

vai tomar no cu.

Por que sempre

some quando eu preciso

de você?

Vou te chamar de colega.

Colega azul, esferográfica.

Caneta, canetinha,

me faz um poeminha

de putaria

(tô tão carente).

Calcula as contas do mês.

Anota o que falta 

na geladeira

e na minha vida.

Cospe na folha meus sentimentos,

minha relação universal

com o nada.

Vamos, caneta, não falhe agora.

Observo tantos problemas.

Preciso escrever soluções.

Sumir não adianta.

Caneta, canetinha,

acabou a tinta.

Não sei se foi a sua

ou se foi a minha.

SEGUNDA IMUNDA

Ah Segunda, sua imunda!
Volta e meia me aparece,
uma vez por semana,
de novo, de novo, de novo.

Parece amor do passado
passando
quando quer,
sem convites.

Tento te evitar,
pular pra próxima.
Mas ah, Segunda...
Já tá aí
expulsando meu domingo,
me acordando,
me enfiando no trem.
As rodas deslizando
sobre os trilhos e
minha testa deslizando
pra janela.

Nem engantei a primeira e
a semana já começa
na segunda.

Pego o embalo,
num estralo
tudo faz sentido;
mais uma volta
na corrida infinita.

Ah segunda, a mais querida
apenas quando acaba.