Uma busca incessante pelo desejo.
Pelos túmulos com buquês.
Por um sofá, uma cama, um computador,
uma máquina de escrever que nem
funciona mais.
Assim como essa busca.
Por bêbados. Por um rabo, um abraço,
um adeus.
Pelas criança interior, pela guerra,
por uma motivação que não
funciona mais.
Assim como essa busca.
Que já trouxe o inferno e o céu entre
duas pernas gozadas.
Que desfez segredos, que plantou medos,
apegos, silêncio.
Cicatrizes tão belas quanto uma janela.
E agora, sem ter nada pra fazer, sem
um "você" dentro de qualquer merecer.
Meu cinzeiro fica
mais cheio do que o normal.
E isso não funciona mais.
