Quando abandonam a rua e eu
estou alí para confortá-la
(e buscar um conforto),
meus melhores amigos
são meus vícios.
Eu vou pra livraria e pego um
Bukowski.
Leio umas três páginas,
cinco poemas e
penso em enfiá-lo na minha mochila.
Poesia de graça.
Não sem pagar com um coração
esmurrando meu tórax e com
uma bigorna no meu
sistema nervoso.
Talvez não valha a pena.
Deixo o livro em seu devido lugar,
na prateleira empoeirada nos cantos,
assistida por estes olhos
que não olham para mim.
