AR SECO

Olhos grudados que mal abrem

de manhã.

Pigarro de cigarro,

mas o cigarro já foi largado

há tempos.

Tem areia no ar,

não é possível.

O ar está tão seco

que me lembrou

seu amor.

SEM PACIÊNCIA

Pra cara feia;

chega.

Dá um sorrisão,

uma esticada na coluna.

Balança a bunda.

O meu saco tá cheio de nada.

Esse nada que habita a gente

não consegue

sentir o cheiro das folhas.

Fica se remoendo à toa,

a vida parada

estancada

nas paredes da cabeça.

Só não desisti

porque desisti

de desistir.

É como se houvesse luz.

E há, mesmo fraquejando.

Pois ainda vejo

os olhos brilharem

algumas vezes por ano.

Não precisa acabar agora.

Não forcemos o inevitável.

Deixemos que a vida

faça seu trabalho.

Mas aí: tô sem paciência

para a morte.

Bora dar um pinote

e deixar a sorte

decidir se valeu a pena.

Certeza que já valeu.

SR. BRÓCOLIS E OS VEGETAIS SATANISTAS

Eu fiz o que eu quis

e agora tô numa ressaca

com gosto de ferrugem.

Ontem eu andei de breja em breja

recebendo elogios

por causa do meu

brinco de brócolis.

A sorte não se escolhe.

Você faz seu corre

sem interferir no corre alheio.

"Amei seu brinco!"

Você é sua própria força

e a força de quem tá do seu lado.

Sem sacrifícios.

Pode ser difícil

mas é pra isso

que temos amigos.

"É um brócolis?"

Uma pessoa linda

andando com o cachorro.

Deu vontade de lamber a cara dos dois.

Já estava andando em

linha diagonal.

Fui sentido a República

passei na Roosevelt.

Energia densa, única.

E quanto mais eu descia,

mais dementes e insanos

ficavam os transeuntes.

Eu era um deles.

"Que incrível seu brinco!"

É MUITO AMOR

Tenho tanto amor dentro de mim

que não cabe

apenas à uma pessoa.

Eu te amo

sem prazo de validade.

Você pode até vacilar

(um dia você vai).

Meu amor não tem ego.

Meu amor não é de seda.

Amo meus amigos.

Amo meus corres e quem corre comigo.

Amo seu corpo (e minha língua nele).

Amo os bichos.

Amo o perigo da rua

a segurança de um teto

o amarelo da lua.

Sair de mim.

Aprofundar meus pensamentos.

Nós.

Tenho tanto amor

que muita gente nem aguenta.

Ficam com medo.

Acham que não merecem.

Fogem para quem não ama.

Mas amor não é troco.

É doação.

É como respirar

bater o coração

toque de pele.

Tenho tanto amor, meu bem.

Aceite pelo menos

um pouco dele.

E não se esqueça de compartilhar.

A BEBIDA MAIS AMARGA

É uma pena que

a cerveja não encaixe

no espaço que você deixou.

Outro litro de solidão

despejado no copo entediado.

Não tenho mais o que dizer.

Só beber e beber e mijar.

Um Sísifo embriagado.

Escutando canções do passado.

Daquele que você fez parte.

Acho que não existe isso de

sinceridade carinhosa.

Quando não fazemos nada,

percebemos que não há muito

o que se fazer

numa segunda de asfalto.

E olhar pro espelho dói.

Dói porque falta um sorriso.

Dói porque o reflexo esqueceu quem sou.

É uma pena que

só me restou

a bebida mais amarga,

aquela que se bebe sozinho.

NÃO POSSO MAIS ME IMPORTAR

Já me importei demais.

Entulhos no crânio.

Que roupa vestir?

O que dizer?

O que ser?

Não posso mais me importar.

Não dá mais.

Cada milésimo de segundo

escoa pelo vão

entre o que penso e

o que vivo.

Hoje eu sonhei que morria.

Olhos que se abriram contentes.

De repente a gente

sabe das coisas,

entende como seguir em frente.

Só não posso me importar mais

porque minha pressão tá alta,

porque o ar me falta,

porque estresse mata.

(viver também mata,

mas com harmonia).

E olha quanto já se foi

enquanto cerrei os dentes

na preocupação alheia,

absorvendo traumas

que não são meus

como papel toalha

chupando café da mesa.

Não dá, me desculpe.

Ou não, deixa a culpa em mim.

Eu deixei de ligar.

Não posso mais me importar.

ANTES DO SONO

Na madrugada se pensa o dia

a vida

aquilo que se esvazia

enchendo a mente

de soluções inúteis.

É na madrugada que se dorme e

que não se dorme.

É nela que está

o que penso dos outros,

o que desejo dos outros e

a cobrança em mim.

Já tive crises de ansiedade,

crises de amor,

de embriaguez,

de tempo.

Na rua ela dura

duas vezes mais

do que na insônia.

Na véspera do compromisso

basta piscar o olho

para perder mais uma hora

de sono.

E é no espaço do silêncio

e no conforto mortal do escuro

(tão assustador mas ainda familiar)

que os olhos começam a pesar.

Um pixo na parede:

"Morfeu esteve aqui".