Só mais um e paro.
É que varro
os problemas pra debaixo do tapete.
É um cacete;
a fumaça desgasta,
me rasga por dentro e,
mano, nem fodendo
que eu gosto do cheiro.
Parece que o ar que respiro
é puro veneno.
A mente se entretendo
com os próprios cacos.
Caso clássico de descaso.
É um pouco de desespero,
ansiedade e teimosia.
Gosto tóxico que alivia,
tosse a próxima sinfonia.
Só mais um e eu juro
que paro com essa putaria.