NÃO HÁ SAÍDA FÁCIL

Quando as letras de pagode

fizerem sentido pra você,

não há saída fácil.

Quando você dorme,

sonha,

acorda na mesma pessoa;

e o dia se prolonga

na memória do seu

rosto,

não há saída fácil

Quando dá pra

jogar tudo pro alto, ou

quando correr atrás do trem

todos os dias

se tornar nada comparado

ao que você quer

construir com a pessoa,

não há saída fácil.

ÚLTIMOS

O último amor.

A última lata.

A última risada.

O último passeio.

A última entrada e

a última saída.

Últimos segundos

pra dar valor à vida.

A última dor.

O último olhar.

A última canção.

O último pôr-do-sol.

A última alvorada.

A última ressaca e

a última sobriedade.

Últimos segundos

pra dar valor à vida.

O mais intrigante 

disto tudo

é que nunca saberemos

quando for o último.

E até a palavra

fica estranha.

A última palavra.

BOLOS

Já levei alguns

bolos, 

mas alguns são

mais amargos do que

outros.

Tem uns que

nem dá pra

empurrar pra baixo.

São nestas horas que

a gente percebe

nosso papel de trouxa

nesse teatro de

futilidade.

Mas a gente 

tem que tentar

não levar pro pessoal.

É só mandar a pessoa

ir tomar no cu

com carinho.

NOVO RECORDE

Estou a 28 anos sem morrer

ou sem tirar minha vida.

Este é meu

novo recorde.

Amanhã vou tentar

batê-lo novamente.

SAIDEIRA

Depois de ter

fumado uns,

ele ainda queria

comprar mais breja.

Já estávamos no

terceiro engradado.

"Saideira", ele disse.

Fomos até a adega

perto de sua casa.

Abriram muitas adegas

com esta pandemia.

Creio que beber

seja o jeito mais

fácil de engolir

essa situação.

Muito doido, chapado,

ele tomou na bundinha,

virou outra lata,

misturou o resto de

vodca

dança na mesa.

Depois ele

aprendeu a amar.

Ficou me amando

a noite inteira.

"Te amo cara, você é parceiro",

ele repetia duzentas vezes.

Falei que ia embora.

"Saideira", ele disse.

Não lembro como voltei

pra casa.

EXPOSIÇÃO

De barriga exposta pros anjos,

ele deita na calçada

da rua mais podre

de São Paulo.

Coça o rabo, levanta,

vai até o lixo e

arranja um copo.

Na outra calçada,

observo seus passos.

Tô enfiando Corote

goela abaixo.

É óbvio que ele vai

me pedir um gole.

Mantemos contato visual.

Ele vem na minha direção.

"Essa porra mata", ele diz.

Passa direto, de copo vazio.

Vai embora.

Acho que tá bom

por hoje.

BLOQUEIO MENTAL

Nada. Nada pra 

expor aos meus amigos.

Será que 

a iluminação

foi alcançada?

Ou é só

uma mente cansada

de tanta merda

dia após dia?

Vou votar 

na primeira opção,

mas sei que a 

segunda vai ganhar.