COMO VIVE UM POETA

Trens. Muitos trens.
Boa parte do tempo,
um poeta estará num
transporte público
pensando se deve ou não
vender suas poesias ali.
Não conheci poetas de carro.
Não conheci poetas saudáveis.
Poetas de carro novo e saudáveis
geralmente trabalham na Globo,
e aí o termo fica subjetivo.
Muito tempo em
ambientes fechados.
Isso ajuda na percepção
da vida. Quanto mais deturpada e
negativa for a percepção,
melhor o poeta.
Por isso que existir é uma merda.
Volta pra casa no trem.
Cuidado com o vão entre
você e seu sonho.
Cuidado com a sobra
do dia seguinte.
Cuidado pra não ser
quem você odeia.
Alguns poetas se feriram tanto
que mal conseguem manter
contato visual.
Estão sempre de canto, tentando
perceber o que há de interessante
nas pessoas.
Vivem acumulando falhas, erros.
Pensam demais.
Gastam toda sua energia pensando.
Não sobra nada pra socialização,
a não ser que estejam bêbados.
Aí param de pensar.
Fica mais fácil ouvir as mesmas
coisas de novo e de novo.
"Manda um poema aí!", diz
um macho otário.
O poeta encara o chão,
dá um gole no corote e
vai embora pra casa.
Quase perdeu o último trem.

ENGANO

Um número desconhecido

me emputece logo de manhã;

era engano.

Ora, e o que não é?

INTROVERTIDO

Algumas nuances você só percebe

com um bom fone de ouvido,

num ambiente silencioso,

numa boa perspectiva de vida.

Mas há uma sociedade lá fora

que precisa do seu corpo e

das suas mentiras pra servir

de capacho.

Desculpe.

Eu fico meio estranho

quando passo tempo

demais em casa.

É que não tô afim de conversar.

E quem não fala, escuta.

Não tô afim de escutar também.

Parece que competimos

pra ver quem fala mais

só pra não ouvir

a merda saindo da boca

do outro.

É por isso que pessoas quietas

parecem tristes;

fique algumas horas calado,

no meio de gente,

e tente ser feliz.

Eu só sei que tenho

bons fones de ouvido

no meu quarto.

E conheço um site que converte

vídeos pra MP3.

NÃO ENTENDI O QUE EU QUIS DIZER

Tenho nojo do ralo da pia.

Dos restos de comida e

da água que não desce

o cano.

Tenho desejos simples e

ambições impossíveis

ao mesmo tempo.

Enlouqueço só quando acordo.

Sinto meus lábios suados

desejando o açúcar de

um novo café.

Rastejaria até o meio

das pernas de qualquer

alguém que me quisesse.

Só penso em foder e

aí eu me fodo todo

o tempo inteiro.

Vou suturar meus erros e

fazer deles um casaco de pele.

E se me procurarem,

estarei diluído por aí, num trem

ou numa alameda,

cantando o hino do planeta.

UM POEMA BOM

Uma frase boa pra me tirar daqui.

Uma dose doida pra

extrair ao fim.

Veja: cimento debaixo dos pés e

o céu sobre um nada.

Uma balada boa pra

fortalecer a farra.

Um dogma novo pra

falecer na garrafa.

Estamos cansados de sentir,

não de viver.

É que pra estar vivo deve-se

sentir; são ossos do hospício.

Um amor platônico pra me

matar aos poucos.

Um ofício novo pra me

juntar aos loucos.

Concreto acima dos anjos e

o céu de portões fechados

por falta de santos.

Um poema bom pra empurrar

tudo isso daí.

Uma promessa boa

que eu traí.

Saúde!

UM, DOIS, TRÊS, TESTANDO

Então testei, tentei,

fiquei mais triste com menos e

menos feliz com mais.

Minha mente elétrica, inquieta,

gosta de passear em você

às vezes.

Quando tento fazer alguma coisa

com esse saldo de tempo

e tédio, lembro que

antes não era diferente.

É que a gente sabia que

acabaria. E por via das dúvidas,

deixei as últimas palavras

pro começo.

Um, dois, três, testando.

Um, dois, três, testando.

Espero aos berros que seja

sincero de agora em diante.

Espero no inferno, ardendo

na brasa do ferro que seja

inteiro de agora em diante.

Mas quando tento fazer alguma coisa

com os cacos que sobraram de mim,

monto apenas figuras distorcidas

e apáticas.

Então testo, tento e fico

na mesma.

Um, dois, três, testando...