CÉU ROXO

Já era dez latinhas pra sete

e eu olhei pra cima

e vi a Deusa tendo

um de seus momentos.

O céu estava roxo.

Estavam brigando no boteco

da esquina.

O cão mastigava

ossos do lixo.

Mais uma lata e

algumas palavras soltas

sem sentido algum.

O mundo estava acabando.

A Deusa via tudo.

Antes de Bach compor

o que quer que tenha composto,

ele também viu a Deusa.

E Einstein, antes da bomba atômica.

E Picasso, antes da Guernica.

E Van Gogh, antes da orelha.

E Bukowski, nos correios.

E Clarice Lispector, cursando Direito.

E Marie Curie, antes do polônio.

E eu também vi,

como todas essas pessoas,

a Deusa e o céu roxo

antes de dar

uma bela cagada.

PERDIDOS NA BEIRA DO TEMPO

Hoje já é semana que vem

e passou como ano-novo

atrasado em cada minuto

que passou voando.

Acorda, escova os dentes,

toma café.

Acorda, toma café,

olha no espelho.

O espelho esqueceu meu rosto.

E a morte continua sonhando.

Já te disse que

acredito no caos,

mas o caos não acredita

em mim.

Ontem foi futuro imperfeito.

Os planos foram rasgados e

perdidos na beira do tempo.

Na mesma mesa,

no mesmo copo,

a mosca morre,

a vida dorme.

EU SOU O SOL

"eu sou o sol e

o sol é meu deus"

ela disse "tá bom" e

bebericou o

bombeirinho.

"fodam-se as nuvens

pois eu sou o sol

e nem estou na terra"

ela não escutou.

a lua não ouviu.

o pombo morto distraiu-se.

o metrô continuou fechado.

o cigarro permaneceu caro.

nós permanecemos viciados.

"eu sou o sol

e alimento minha alma

com fusão nuclear"

a conta chegou e

foi ela quem pagou.

não lembro como cheguei

em casa.

não lembro como será

meu dia amanhã.

não lembro de ser

agora.

FOLHA MORTA

Meu amor 

é uma folha morta

esquecida na calçada.

Ou algo que combine com a figura.

Um rosto, uma folha,

um quadrado verde e

uma bola rosa.

Eu sonhei com isso

e agora que usei

o Paint pra

ilustrar meus sonhos,

percebo que

palavras não são suficientes.

Nunca foram e nunca serão.

Também descobri que

palavras não machucam.

Não, não são elas

que nos ferem.

Preste atenção da próxima vez

que te decepcionarem.

O que importa

está atrás da cortina,

atrás do balcão.

É questão de interpretação.

Meu amor

é uma folha morta

esquecida na calçada.

Impactante. Marcante.

Errante. 

Inferno de Dante.

Você tinha amantes

e eu não era um deles.

PINGUIM

você disse que o ódio é tão útil
quanto um pinguim de geladeira
assistindo os surtos de alguém
em decadência.

mas o que sentir
quando se liga a TV
no jornal nacional?

pode ser inútil,
pode queimar a história,
carborizar afetos.

o ódio se alastra como um vírus
e é fácil ficar doente.

mas um pouco é necessário.
serve de impulso,
cria anticorpos.

afinal, meu pinguim de geladeira
conversa comigo, e é ele
que dá as ideias para os poemas.
eu sou só um impostor
roubando a arte da vida,
odiando quase todo mundo.

PORRA

Tanta evolução
mas eu ainda não posso falar
porra.
Porque porra é um palavrão,
por mais que sejamos feitos
de porra.
Somos apenas
porra em metamorfose.
Mas os algoritmos vão
me censurar.
Você vai me censurar,
vai se sentir desconfortável.
Mas se minhas palavras
não te desconfortam
é porque não fiz meu trabalho direito.
Meu trabalho é uma porra.
Você é uma porra.
O mundo é uma porra
quente e massiva
grudada na pele do tempo.

RAGE QUIT

Uma pitada de ódio.
Veio das frustrações,
do que foi engolido à seco.
Uma faísca é o que inicia
a devastação.

Ninguém nunca soube seu nome.
Ninguém nunca soube seu nome.

As cinzas se perderam na chuva.
Os ossos se esconderam
nos escombros.
O que resta de um homem
quando decide partir?

Ninguém nunca soube seu nome.
Ninguém nunca soube seu nome.

A cidade nos digere.
A natureza deseja nosso fim.
Mas somos teimosos demais.
Quando sentiram o cheiro de gás,
já era tarde demais.
Um balde de ódio
e outros infortúnios.
Precisou apenas de uma faísca
para desistir do jogo.

Ninguém nunca soube seu nome.
Ninguém nunca soube.

MACONHA

(texto escrito em 2014, com algumas alterações)

maconha não é droga.

droga é o preconceito.

droga é se esconder

atrás de um merda

só para se sentir especial.

maconha não é droga.

droga é a dependência,

essa algema de pelúcia

que prende seu potencial

à um líquido, um papel,

uma planta, 

4700 substâncias tóxicas,

1 relacionamento tóxico.

maconha não é droga.

droga é não viver.

droga é quando querem

que você não viva

só porque você fugiu do padrão.

não vale minha fé

quando querem que eu morra.

é uma droga odiar

aquilo que no fundo você é,

aquilo que você já foi.

seus antepassados,

seus vizinhos,

seus filhos.

maconha não é droga.

droga é deixar de sorrir

por medo do que vão pensar.

cobrir o próprio brilho estrelar

para que pedras otárias

não se sintam mal com suas

falhas.

maconha não é droga.

maconha só é uma droga

quando você se sente uma droga

sem ela.

maconha não é droga, droga!

A PSICODELIA DE SER (primeiro capítulo)

Eu só não quero morrer. Mas há um mal-estar me acompanhando, um mal-estar com cores amarelas, pétalas murchas, acordes desalinhados. Uma chuva que não cai direito, faz curva e não molha o chão como deveria.

  

Deitar não funciona. Já funcionou um dia, mas não agora. 

Eu só não quero morrer.

 

Meu violão me diz que pode ser meu amigo às terças. Segunda é dia de faxina. Tem de limpar as cordas, a sujeira incrustada entre uma casa e a outra. A Primeira e a Sétima são as piores, ele diz. Violão grandão. Nas quartas é meu voyeur. Vê o podre calejado, vomitado de meus poros. O resto da semana não existe.

Eu só não quero morrer.  

Tempo é uma questão de opinião. Não sei o que pensa a Terra do tempo do Sol, nem do tempo de si mesma. Não sei se a Terra se acha velha ou criança. Também desconheço o que pensam as estrelas sobre os buracos negros. Farão uma festa na bilionésima semana à partir de hoje; uma orgia, uma galáxia engolindo a outra, como o outono engole o verão e é engolido pelo inverno.

Todos os sexos que não fiz são a causa do problema. Devem ser a causa do problema. Pelo menos é a minha opinião, e opinião é questão de tempo. Os sexos que fiz também se uniram ao partido desprogressista. Passos para trás que dou todo domingo começo de mês. Domingos são os piores, eu poderia dissertar sobre seus malefícios até o dia da orgia intergaláctica caso meu corpo durasse tanta opinião. 

Eu só quero o que quero, o oposto do que não quero. Se não quero morrer, então eu quero viver? Mas estou vivendo meio que não querendo. E a culpa não é da vida. Já disse: sexo é a raiz da minha árvore parasita. Sou sugado por mim mesmo. 

A única coisa que não me suga é a cerveja. Cerveja e gastar as solas do meu All-Star nas calçadas paulistas desta floresta de pedras pixadas. Gosto dos pixos, são como tatuagens nos prédios, feitas por tatuadores de várzea corajosos o suficiente pra expressar seus demônios. 

Meus demônios só saem às sextas-feiras, depois do serviço. Trabalham no RH das emoções. Despedem as boas e contratam as péssimas. O partido desprogressista tem seus contatos. Para se divertirem, levam minha carteira e minhas chaves e a sola do meu All-Star até a adega mais próxima. O maço de cigarro se acha o bonzão. Se soubesse que já fumei de graça não cobraria um preço tão alto por suas toxinas. Meus demônios flertam com o mentolado e aquele que possui três vezes mais monóxido de carbono. 

Eu só não quero morrer.

Escolho o mentolado.